Что меня давно изумляет, так это поведение заслуженных иностранных пенсионеров. Ну всяких там Соросов-Маккейнов-Киссинджеров-Бжезинских.
Дед, ну ведь песок уже из тебя сыплется, и ходить тяжело, и слышишь ты плохо, и рожу перекосило. Куда ты карабкаешься по трапу? Десять часов в небе (само по себе не шутка) ради короткой фотосессии с бородатыми львами пустыни или гарными хлопцами из нацбатов? Ты их различаешь вообще? Для тебя ведь это даже не сукины дети, а сукины внуки, а то и правнуки. Так зачем же ты упрямо держишь лыжню?
Ради скучных, как зубная боль, посиделок в Давосе или в этом, как его, Бильдербергском клубе? Но ведь ты при любом раскладе не узнаешь, сбудутся ли твои пророчества. Какое тебе "Открытое Общество", если ты давно не откроешь даже пивную бутылку?
Торчал бы себе на ранчо в Аризоне или на Ки Весте, любовался б закатом. Перебирал бы в памяти, скольких пережил и скольким не дал пережить себя. Хороший дом, хорошая жена, что еще надо человеку, чтобы встретить старость?
Но нет, такова традиция, культура, таков обряд: старикам везде у них дорога. И тянутся дряблые, трясущиеся пальцы к звездным часам человечества, все туже закручивают пружину, переводят, переводят и переводят стрелки.
Переводят на кого-нибудь помоложе, у кого, как ему по наивности кажется, впереди еще целая жизнь.